"Sem Mandamentos", por Osvaldo Montenegro

"Hoje eu quero a rua cheia de sorrisos francos

de rostos serenos,

de palavras soltas

eu quero a rua toda parecendo louca

com gente gritando e se abraçando ao sol

Hoje eu quero ver a bola da criança livre

quero ver os sonhos todos nas janelas

quero ver vocês andando por aí

Hoje eu vou pedir desculpas pelo que eu não disse

eu até desculpo o que você falou

eu quero ver meu coração no seu sorriso

e no olho da tarde a primeira luz

Hoje eu quero que os boêmios gritem bem mais

eu quero um carnaval no engarrafamento

e que dez mil estrelas vão riscando o céu

buscando a sua casa no amanhecer

Hoje eu vou fazer barulho pela madrugada

rasgar a noite escura como um lampião

eu vou fazer seresta na sua calçada

eu vou fazer misérias no seu coração

Hoje eu quero que os poetas dancem pela rua

pra escrever a música sem pretensão

eu quero que as buzinas toquem flauta-doce

e que triunfe a força da imaginação."

(Oswaldo Montenegro)

Maria, por Lua Durand

Maria.

- O futuro não existe, mas como explicar o que é o momento depois que você acabar de ler esse texto?-

Maria.

Noite de lua cheia e céu estrelado, as 20:00h o mundo ia pra casa, Maria não.

A casa dela era o Recife a céu aberto, e aquelas ruas de pedras ainda mais velhas do que ela.

Ela dormia no começo do mundo, no começo do seu mundo, exatamente sobre o km 0 do marco 0 de Recife. Dormia embalada não sei por qual melodia, coberta com pedaços de papelão.

A lua cheia a chuva veio, Maria de tudo fez para resguardar um pouco os seus poucos bens.

Mas sabe como é quem tá na chuva é pra se molhar, Maria chorou. A sua televisão era o asfalto e a solidão, e em dias de fome era a mesma dos cachorros em frente a alguma padaria.

Maria vivia, ou deixava-se viver. O peso da vida lhe era aparente sob a forma de uma corcunda, mas não seria esse critério que lhe definiria a beleza. Ela era bonita, muito até, com um sorriso encantador e os olhos vagos, fugindo do mundo.

- Onde o seu mundo começava, o seu mundo terminou. -

Lua Durand

METADE, por Eluza Barros

Metade de mim é razão
a outra é sensibilidade,
metade é paixão, chama que arde,
fogo que queima,
a outra é paz que acalma,

incenso que perfuma a alma,
devoção que alimenta, amor que persiste,
água que purifica

metade de mim é ternura

a outra é loucura,
metade experimenta,
seduz, enfeitiça,
me faz mulher,
docilmente submissa,
feminina,
metade me leva por seus caminhos,
a outra percorre os meus,
metade se esvazia para eu ser inteira,
esgota-se para me tomar

metade sangra outra cura,
metade fere outra perdoa,
metade me torna bela,
elegante,
me alegra e faz feliz,
metade divide dias felizes com minhas noites de dor,
Chora para a outra sorrir,
Cala para a outra ouvir,
porque metade de mim anda, fala, come

metade é cor, luz e magia,

metade tem sabor de desejo
e cheiro de alecrim,
metade dança, canta,
se faz menino para me encantar,
metade é chuva
a outra metade é sol,
de um lado primavera
do outro outono

metade se faz berço para eu dormir e
noite para embalar meus sonhos.

Metade
minha cara metade,

meu outro lado
meu eu completo
meu todo.
Que nome você tem?

(republicando esta postagem atendendo a pedido de um amigo muito especial).

NADA COMO O TEMPO!, por Mário Quintana

Com o tempo, você vai percebendo que para ser feliz com uma outra pessoa,você precisa, em primeiro lugar, não precisar dela.

Percebe também que aquele alguém que você ama (ou acha que ama) e que não quer nada com você, definitivamente não é o "alguém" da sua vida.

Você aprende a gostar de você, a cuidar de você e, principalmente, a gostar de quem também gosta de você.

O segredo é não correr atrás das borboletas... é cuidar do jardim para que elas venham até você. No final das contas, você vai achar não quem você estava procurando, mas quem estava procurando por você!

"O AMOR É IGUAL A UMA BORBOLETA,QUANDO VOCE TENTA PEGA-LA, ELA FOGE, MAS QUANDO VOCE TA DISTRAIDO, ELA VEM E POUSA EM VOCE!!!!!!!!!!!!!!"

Mário Quintana

Poema 1, por Regina Werneck

Como se faz para pintar

uma flor

que nasceu de um sonho

de criança

com que tintas se pinta

uma ilusão

e com que cores se colore

o amor

Como se faz para escrever

canções

que falem da luz daqueles olhos

tristes

que falem do riso que não se

escutou

e do que a gente nunca se

esqueceu

Como se faz para não se

esquecer

do que foi somente um dia a mais

na vida

do que é feita a ilusão

da vida

e de que cor eu pinto

o esquecer

Não sei de cores e não sei

pintar

sei bem demais só de

esquecimento

mas como vou pintar este

momento

em que pergunto como é que

se faz .

A Moça Tecelã, por Marina Colasanti

Acordava ainda no escuro, como se ouvisse o sol chegando atrás das beiradas da noite.
E logo sentava-se ao tear.
Linha clara, para começar o dia. Delicado traço cor da luz, que ela ia passando entre os fios estendidos, enquanto lá fora a claridade da manhã desenhava o horizonte.
Depois lãs mais vivas, quentes lãs iam tecendo hora a hora, em longo tapete que nunca acabava.
Se era forte demais o sol, e no jardim pendiam as pétalas, a moça colocava na lançadeira grossos fios cinzentos do algodão mais felpudo. Em breve, na penumbra trazida pelas nuvens, escolhia um fio de prata, que em pontos longos rebordava sobre o tecido. Leve, a chuva vinha cumprimentá-la à janela.
Mas se durante muitos dias o vento e o frio brigavam com as folhas e espantavam os pássaros, bastava a moça tecer com seus belos fios dourados, para que o sol voltasse a acalmar a natureza.
Assim, jogando a lançadeira de um lado para outro e batendo os grandes pentes do tear para frente e para trás, a moça passava os seus dias.
Nada lhe faltava. Na hora da fome tecia um lindo peixe, com cuidado de escamas. E eis que o peixe estava na mesa, pronto para ser comido. Se sede vinha, suave era a lã cor de leite que entremeava o tapete. E à noite, depois de lançar seu fio de escuridão, dormia tranqüila.
Tecer era tudo o que fazia. Tecer era tudo o que queria fazer.
Mas tecendo e tecendo, ela própria trouxe o tempo em que se sentiu sozinha, e pela primeira vez pensou em como seria bom ter um marido ao lado.
Não esperou o dia seguinte. Com capricho de quem tenta uma coisa nunca conhecida, começou a entremear no tapete as lãs e as cores que lhe dariam companhia. E aos poucos seu desejo foi aparecendo, chapéu emplumado, rosto barbado, corpo aprumado, sapato engraxado. Estava justamente acabando de entremear o último fio da ponto dos sapatos, quando bateram à porta.
Nem precisou abrir. O moço meteu a mão na maçaneta, tirou o chapéu de pluma, e foi entrando em sua vida.
Aquela noite, deitada no ombro dele, a moça pensou nos lindos filhos que teceria para aumentar ainda mais a sua felicidade.
E feliz foi, durante algum tempo. Mas se o homem tinha pensado em filhos, logo os esqueceu. Porque tinha descoberto o poder do tear, em nada mais pensou a não ser nas coisas todas que ele poderia lhe dar.
— Uma casa melhor é necessária — disse para a mulher. E parecia justo, agora que eram dois. Exigiu que escolhesse as mais belas lãs cor de tijolo, fios verdes para os batentes, e pressa para a casa acontecer.
Mas pronta a casa, já não lhe pareceu suficiente.
— Para que ter casa, se podemos ter palácio? — perguntou. Sem querer resposta imediatamente ordenou que fosse de pedra com arremates em prata.
Dias e dias, semanas e meses trabalhou a moça tecendo tetos e portas, e pátios e escadas, e salas e poços. A neve caía lá fora, e ela não tinha tempo para chamar o sol. A noite chegava, e ela não tinha tempo para arrematar o dia. Tecia e entristecia, enquanto sem parar batiam os pentes acompanhando o ritmo da lançadeira.
Afinal o palácio ficou pronto. E entre tantos cômodos, o marido escolheu para ela e seu tear o mais alto quarto da mais alta torre.
— É para que ninguém saiba do tapete — ele disse. E antes de trancar a porta à chave, advertiu: — Faltam as estrebarias. E não se esqueça dos cavalos!
Sem descanso tecia a mulher os caprichos do marido, enchendo o palácio de luxos, os cofres de moedas, as salas de criados. Tecer era tudo o que fazia. Tecer era tudo o que queria fazer.
E tecendo, ela própria trouxe o tempo em que sua tristeza lhe pareceu maior que o palácio com todos os seus tesouros. E pela primeira vez pensou em como seria bom estar sozinha de novo.
Só esperou anoitecer. Levantou-se enquanto o marido dormia sonhando com novas exigências. E descalça, para não fazer barulho, subiu a longa escada da torre, sentou-se ao tear.
Desta vez não precisou escolher linha nenhuma. Segurou a lançadeira ao contrário, e jogando-a veloz de um lado para o outro, começou a desfazer seu tecido. Desteceu os cavalos, as carruagens, as estrebarias, os jardins. Depois desteceu os criados e o palácio e todas as maravilhas que continha. E novamente se viu na sua casa pequena e sorriu para o jardim além da janela.
A noite acabava quando o marido estranhando a cama dura, acordou, e, espantado, olhou em volta. Não teve tempo de se levantar. Ela já desfazia o desenho escuro dos sapatos, e ele viu seus pés desaparecendo, sumindo as pernas. Rápido, o nada subiu-lhe pelo corpo, tomou o peito aprumado, o emplumado chapéu.
Então, como se ouvisse a chegada do sol, a moça escolheu uma linha clara. E foi passando-a devagar entre os fios, delicado traço de luz, que a manhã repetiu na linha do horizonte.

Texto extraído do livro “Doze Reis e a Moça no Labirinto do Vento”, Global Editora , Rio de Janeiro, 2000.

Se viesses comigo

Se viesses comigo te banharia

nas águas puras e cristalinas das pias batismais.
Teus cabelos negros
lavaria em água perfumada de alecrim.
Nas mãos, óleo de jasmim a deslizar teu corpo,
para depois envolver-te com o manto das divindades sagradas.
Tua fome saciaria com finas e raras iguarias e te ofertaria vinho,o mais inebriante.
Ornada de grinalda, flores e vestes de luz
caminharia ao teu lado sob jaspes e pétalas.
Na noite escura, à luz das estrelas,
qual loba faminta te devoraria, louca, insana e voraz.
Penetrando a madrugada abriríamos o universo a desvendar todos os mistérios...
tal qual estrelas,indeléveis,soltas e fugazes.
(Lu Barros)

Éramos dois, por Edson Marques

Éramos dois

como se fôssemos mais,

e éramos tantos

como se dois

apenas.

Então,

a porta do meu peito

se abriu

como um sorriso terno

que beijava o sol

daquela tarde:

as dobradiças não rangeram,

não havia cheiro

de coisas antigas,

nem se crisparam as mãos.

E o sorriso da porta

cresceu

de forma tranqüila

e se fez palavra.

Naquela tarde

não houve sombras

na minha espera.

Edson Marques

Esperança, por Mário Quintana

Lá bem no alto do décimo segundo andar do Ano
Vive uma louca chamada Esperança
E ela pensa que quando todas as sirenas
Todas as buzinas
Todos os reco-recos tocarem
Atira-se
E
— ó delicioso vôo!
Ela será encontrada miraculosamente incólume na calçada,
Outra vez criança...
E em torno dela indagará o povo:
— Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes?
E ela lhes dirá
(É preciso dizer-lhes tudo de novo!)
Ela lhes dirá bem devagarinho, para que não esqueçam:
— O meu nome é ES-PE-RAN-ÇA...

Receita de Ano Novo, por Drummond

Para você ganhar belíssimo Ano Novo

cor do arco-íris,

ou da cor da sua paz,

Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido

(mal vivido talvez ou sem sentido)

para você ganhar um ano não apenas pintado de novo,

remendado às carreiras,

mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;

novo até no coração das coisas menos percebidas

(a começar pelo seu interior)

novo,

espontâneo,

que de tão perfeito nem se nota,

mas com ele se come,

se passeia, se ama, se compreende, se trabalha,

você não precisa beber champanha

ou qualquer outra birita,

não precisa expedir nem receber mensagens

(planta recebe mensagens?passa telegramas?)
Não precisa fazer lista de boas intenções

para arquivá-las na gaveta.

Não precisa chorar arrependido

pelas besteiras consumidas

nem parvamente acreditar que por decreto de esperança

a partir de janeiro as coisas mudem

e seja tudo claridade,

recompensa,

justiça entre os homens e as nações,

liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,

direitos respeitados,

começando pelo direito augusto de viver.
Para ganhar um Ano Novo

que mereça este nome,

você, meu caro,

tem de merecê-lo,

tem de fazê-lo novo,

eu sei que não é fácil,

mas tente, experimente, consciente.

É dentro de você

que o Ano Novo cochila

e espera desde sempre.

VITÓRIA RÉGIA!, autor: Valter Gomes

Quão bela és flor!

Quão nobre amor!

Tua doação contagiará,

Vamos agradecer você participar

Vem participar da Vitória Régia!

Vem participar da Vitória Régia!

VITÓRIA RÉGIA!

VITÓRIA RÉGIA!

Venha compartilhar,

com amor nos ajudar

Ao teu lado poderei, o mundo melhorar!

Vamos comemorar, você se entregar.

Vem se entregar na Vitória Régia!

Vem se entregar na Vitória Régia!

VITÓRIA RÉGIA!

VITÓRIA RÉGIA!

Vem se divertir, conosco vem dançar!

Juntos nós iremos a vitória conquistar!

Vem participar da Vitória Régia!

Vem se entregar na Vitória Régia!

Venha conquistar, mais uma vitória!

VITÓRIA RÉGIA!

VITÓRIA RÉGIA!

Tema da festa da Vitória Régia,

Praça de Casa fort Recife/Pe

Sua participação é fundamental para ajudar a manter por 12 meses a Creche Marcelo Asfora.

Faça a sua parte.

solidão vista por Chico Buarque

A tal felicidade

não canso de buscar a tal felicidade

mas estou impregnada de realidade

olho pela janela e o real invade,

levo um tapa, um choque

mas o sonho continua,

a luz das estrelas me faz querer buscar

o sonho de um mundo melhor,

de pessoas melhores,

aquele tal de "paz e amor"

que pelo brilho dos olhos dos casais

sentados na praça,

o sonho que está no papel não amassa

bebo meu vinho com a intenção de esquentar meu coração,

de agasalha-lo do frio que me invadiu pela janelado frio,

da solidão, da ilusão

preciso de mais fé em mim,

em todos, em tudo,

enganarmos de vez em quando é muito interessante

enganarmos de tristeza,

de ilusão,

de ódio,

so para depois olhar no espelho e dizer:-não,

desculpe foi um engano,

é alegria,

esperança,

é amor.

amor trazido ao meu ouvido

pelo canto cupido do beija-flor

esperança,trazida pelo olhar de uma criança

acompanhado de um sorriso de quem ganhou um pirulito

e a alegria que contagia e nos faz ver que a nossa própria companhia é a melhor em alguns momentos,

precisamos estar sozinhos,

parar e pensar no que podemos ser e fazer para se ter um mundo melhor

mas quero alguém que me faça sentir

que sorrir é o remedio

para que eu faça a minha parte

e conserte o desastre em que estamos

quero viver quero você,

quero eu minha felicidade

quero buscar dentro de mim o que vocês chamam de alegria

e exteriorizar -se quando isso fizer,

não for o que vocês esperam,

sinto muito mas essa é a minha

tal felicidade.

Jeniffer Santos

(19 anos de idade)

A Felicidade

Tristeza não tem fim

Felicidade, sim
A felicidade é como a pluma

Que o vento vai levando pelo ar

Voa tão leve

Mas tem a vida breve

Precisa que haja vento sem parar
A felicidade do pobre parece

A grande ilusão do carnaval

A gente trabalha o ano inteiro

Por um momento de sonho

Pra fazer a fantasia

De rei ou de pirata ou jardineira

E tudo se acabar na quarta feira
Tristeza não tem fim Felicidade, sim
A felicidade é como a gota

De orvalho numa pétala de flor

Brilha tranquila

Depois de leve oscila

E cai como uma lágrima de amor
A minha felicidade está sonhando

Nos olhos da minha namorada

É como esta noite

Passando, passando

Em busca da madrugada

Falem baixo, por favor

Pra que ela acorde alegre como o dia

Oferecendo beijos de amor
Tristeza não tem fim

Felicidade, sim

Antonio Carlos Jobim

Vinicius de Morais

SER FELIZ É CORRER RISCOS

Feliz é aquele que saboreia quando come, enxerga quando olha, dorme quando deita, compreende quando reflete, aceita-se e aceita a vida como ela é.
Há quem diga que felicidade depende, antes de tudo, de bastar-se a si próprio; de não depender de ajuda, de opinião e, sobretudo, de não se deixar influenciar por ninguém.
Será mesmo? Você pode imaginar uma pessoa assim?
Lao Tzé dizia: "Grande amor, grande sofrimento; pequeno amor, pequeno sofrimento; não amor, não sofrimento".
Pode imaginar você um homem sem paixão, sem desejos? A felicidade, entendida assim, não seria apenas um engôdo, algo contra a natureza humana?
Evidentemente! Sem amor, sem paixão, que sentido teria a existência?
A felicidade é proporcional ao risco que se corre. Quem se protege contra o sofrimento, protege-se contra a felicidade.
Quem se torna invulnerável, torna sem sentido a existência.
O homem feliz aceita ser vulnerável. O homem feliz aceita depender dos outros, mesmo pondo em risco sua própria felicidade.
É a condição do amor e de todas as relações humanas, sem o que a vida não teria sentido.

Jean Onimus

Felicidade

Felicidade não tem peso,

nem tem medida,

não pode ser comprada,

não se empresta,

não se toma emprestada,

não resiste a cálculos,

porque não material,

nos padrões materiais do nosso mundo.

Só pode ser legítima.

Felicidade falsa não é felicidade,

é ilusão.

Mas, se eu soubesse fazer contas na medida do bem,

diria que a felicidade pode ter tamanho,

pode ser grande,

pequena,cabendo nas conchas da mão,

ou ser do tamanhão do mundo.

Felicidade é sabedoria,

esperança,

vontade de ir,

vontade de ficar,

presente, passado, futuro.

Felicidade é confiança:fé e crença,trabalho e ação.

Não se pode ter pressa de ser feliz,

porque a felicidade vem devagarinho,

como quem não quer nada.

Ser feliz não depende de dinheiro,

não depende de saúde,nem de poder.

Felicidade não é fruto da ostentação,

nem do luxo.

Felicidade é desprendimento,

não é ambição.

Só é feliz quem sabe suportar, perder, sofrer e perdoar.

Só é feliz quem sabe,

sobretudo,

amar

Wanderlino Arruda

Felicidade Realista

De norte a sul, de leste a oeste, todo mundo quer ser feliz.

Não é tarefa das mais fáceis.

A princípio, bastaria ter saúde, dinheiro e amor, o que já é um pacote louvável, mas nossos desejos são ainda mais complexos.

Não basta que a gente esteja sem febre: queremos, além de saúde, ser magérrimos, sarados, irresistíveis.

Dinheiro? Não basta termos para pagar o aluguel, a comida e o cinema: queremos a piscina olímpica, a bolsa Louis Vuitton e uma temporada num spa cinco estrelas.

E quanto ao amor? Ah, o amor... não basta termos alguém com quem podemos conversar, dividir uma pizza e fazer sexo de vez em quando.

Isso é pensar pequeno: queremos AMOR, todinho maiúsculo.

Queremos estar visceralmente apaixonados, queremos ser surpreendidos por declarações e presentes inesperados, queremos jantar à luz de velas de segunda a domingo, queremos sexo selvagem e diário, queremos ser felizes assim e não de outro jeito.

É o que dá ver tanta televisão.

Simplesmente esquecemos de tentar ser felizes de uma forma mais realista.

Por que só podemos ser felizes formando um par, e não como ímpares? Ter um parceiro constante não é sinônimo de felicidade, a não ser que seja a felicidade de estar correspondendo às expectativas da sociedade, mas isso é outro assunto.

Você pode ser feliz solteiro, feliz com uns romances ocasionais, feliz com três parceiros, feliz sem nenhum.

Não existe amor minúsculo, principalmente quando se trata de amor-próprio.

Dinheiro é uma benção. Quem tem, precisa aproveitá-lo, gastá-lo, usufruí-lo.

Não perder tempo juntando, juntando, juntando.

Apenas o suficiente para se sentir seguro, mas não aprisionado.

E se a gente tem pouco, é com este pouco que vai tentar segurar a onda, buscando coisas que saiam de graça, como um pouco de humor, um pouco de fé e um pouco de criatividade.

Ser feliz de uma forma realista é fazer o possível e aceitar o improvável.

Fazer exercícios sem almejar passarelas, trabalhar sem almejar o estrelato, amar sem almejar o eterno.

Olhe para o relógio: hora de acordar.

É importante pensar-se ao extremo, buscar lá dentro o que nos mobiliza, instiga e conduz, mas sem exigir-se desumanamente.

A vida não é um game onde só quem testa seus limites é que leva o prêmio.

Não sejamos vítimas ingênuas desta tal competitividade.

Se a meta está alta demais, reduza-a.

Se você não está de acordo com as regras, demita-se.

Invente seu próprio jogo.

Martha Medeiros

"Carta ao Vento"

Ele disse que eu escrevia

como o vento.

E tudo o que eu queria

era invadir sua alma,

impregná-la com minha presença,

tão suave e sutilmente

que ele nem se daria conta.

De uma maneira que ele pudesse

até esquecer meu nome,

mas que a lembrança de um vento

invadindo a alma

fosse tão indelével que não houvesse nem

mesmo como nomeá-la.

Queria que minhas palavras

ecoassem em seu coração

sem que importasse a autoria.

Sutil como um perfume

que sentimos de repente

e que nos transporta para um não sabemos onde,

nem quando...

Mas para algum lugar que nos enleva.

Quando os olhos se fecham querendo

resgatar aquele sentimento que invade...

Que simplesmente invade,

com um prazer sugerido,

deixando escapar um suspiro anônimo.

A visão de um rosto na multidão

que se perde em promessas

nunca cumpridas.

Você escreve como o vento.

Ele me disse.

(de autoria desconhecida)

O beijo e a lambida, por Edson Marques

Sou poeta, sou macio, sou redondo e pequenino.

Sou criança, inocente.

Tenho a pele delicada, sou feito para o beijo e a ternura.

Para o afago e a carícia.

Se me envolvem com verdades e doçura,

com poesia e com romance,

eu me deixo conduzir alegremente.

Dou a minha mão com a mesma facilidade com que dou a minha alma.

Dou-me todo, viro anjo sensual.

Mas, se por acaso me enganam e tentam me explorar;

se me mordem, eu reajo feito a salamandra de pele áspera.

Viro veneno.

Se me oprimem e me engolem por maldade,

produzo toxina fulminante.

E como sou grande por dentro,

eu me salvo de quem me prende,

e saio de novo para a Vida,

louco e livre, como sempre.

E volto a ser gostoso, bem macio, poeta, doce, pequenino

– e pronto outra vez para o beijo e a lambida,

para o afago e a ternura.

Edson Marques

Soneto aos Nubentes, Eduardo e Carolina

11 de outubro de 2007,

Filhos, fazei de vossa casa um lar

E deste Lar fazei um duplo altar:

O altar do Sacrifício, e do Incenso

Naquele há sempre fogo, e neste, luz.

Queimai no Sacrificio as amarguras,

Carências e tristezas, - se existirem.

Ao Incenso levai a Gratidão,

A súplica e a Prece - a adoração.

Não seja o vosso Coração, Piscina

ao alcance de estranhos malfeitores,

que contaminam a fé, a crença e o amor.

Abençoado seja o vosso enlace.

E bem-aventurados sejam vossos filhos,

E reine em vosso lar a Paz Divina.

Vô Elias Sabino